Écorchée.

Écorchée comme l'écorce d'un arbre taillée par les mains d'un homme aimant, je suis, je me dois d'être. De tout mon cœur et du restant de mon âme, je cours en sens inverse pour rattraper mon passé. J'espère trébucher pour ainsi pouvoir me relever et faire demi tour vers l'avenir.

Ça pue le regret. J'ai l'œil nacré par les larmes de la honte, ma honte, si laide soit-elle, qui me fait sentir en vie. Elle fait débattre mon cœur pour essayer de rattraper le temps qui glisse comme une limace sur une tige après une fine pluie. Regret, remord amer. Amère, mère, douce maman...

Je tend la main. Main froissée par le vent glacial des sentiments. Cérébrale, je serai dorénavant. À bat l'émotivité. Je hais la voie lactée.

Le vide dans mon regard, hagard. Effarée. Je suis tombée. Écorchée.