L'insecte.

Nuisible, tel un moustique, l'homme est parfois cruel. Ses cinq pattes (oui, cinq !) toujours prêtes à s'agripper, il n'est souvent pas invité, il bat de l'aile. Sifflant soufflant devant la beauté de dame Coccinelle, il sort son dard fier pour pouvoir allègrement la dévorer. La dame rusée et sûre d'elle, sait très bien le contourner... Marchant sur ses pattes fines, elle prétend ne pas le voir, petite rouquine !

Elle s'effeuille, dansant tout bonnement sur chaque feuille, devant les yeux de l'insecte mâle à l'extase débordant. Elle, les ailes à nu, les pois de côté et les pattes levées, elle exhibe son corps dévêtu sans broncher. Elle se caresse, le regardant, les yeux cochons, le cœur battant. Son sexe se mouille d'un nectar sucré, dégoulinant lentement pour ainsi l'exciter.

... Le moustique qui pique n'a plus ça en tête, il rêve maintenant d'un pique nique, il désire faire la fête. Goûter à ce nectar d'amour, il en rêve à son tour. La langue pendante, l'air hagard, il déambule sur la marguerite mouillée comme un nénuphar. Petits pas feutrés... Il veut entièrement la croquer. Dame Coccinelle s'agite sous la jouissance que son corps habite. Elle va et vient fébrilement, elle crie pourtant si silencieusement. L'insecte, sur cette vision magnifique, sent son dard si dur que ça en devient tragique. Il le sent, il ne peut plus résister, c'est en coeur qu'on les entend crier.

Le miel pourtant fait par les abeilles, recouvre le lit de feuille sans pareil. Ils repartent chacun de leur côté, repus, contents, mais encore assoiffés. Le sang ne se trouve pas dans le sexe seul, mais dans l'amour réciproque au parfum de glaïeuls.